boys in the better land

(nostalgie du bonheur)
fut un temps où carlyle avait le temps. le temps de faire ce qu'il voulait, quand bon lui semblait. courir dans le jardin, guetter les étoiles jusqu'à celle filante, mastiquer gum sur gum pour être le propriétaire de la plus grande bulle à savon, remonter la roulette pour prendre la dernière de l'appareil jetable, crier après ses frères et sœurs pour qu'ils marchent plus vite sur le chemin de l'école, bouder sur la deuxième marche de l'escalier parce qu'un des forrest avait mangé son goûter. le temps de la douce enfance. douce enfance aux photos immortelles. aux rires à jamais figés sous le grand chêne, aux pleures infernales sur la route en béton. y a des soirs, y a des jours, y a des fois, l'odeur de ce doux parfum remonte jusqu'à ses narines. elle transperce un coin de sa mémoire, rallumant le petit mécanisme d'un théâtre oublié: lumière, musique, chenille de souvenir qui défile à la chaîne. nostalgie qui le ramène au présent d'un coup tombé, comme un terrible sortilège.

(lavé à la machine)
carlyle il rit toujours, mais un peu moins. carlyle il boude toujours, mais très peu. carlyle, il râle toujours, mais c'est si faible. carlyle il est devenu fade avec les années, lasse de défiler les trottoirs sans prendre la peine d'observer. sa femme lui susurre cette vérité tous les soirs, ses collègues tournent autour sans jamais le dire, ses clients lui rabâchent la niaque qu'il a perdu. et ça fait bizarre. et ça fait tout chose. carlyle n'a pas le temps, n'arrive pas à trouver une minute à s'accorder pour repasser à la machine à laver (pour retrouver ses couleurs)[pour retrouver ses formes]-pour dire merde à la vérité flagrante- l'adulte prend contrôle d'un corps au cœur enfantin. et ça lui fait mal à carlyle, ça lui fait mal de se dire que ses yeux d'enfants disparaîtront bientôt. demain, à l'aube, dans la nuit. il s'colle des frissons à chaque baisé de morphée.

(ça partait d'une bonne intention)
les premiers rencards délicats, avec conversation chancelante prête à tomber à la renverse à chaque vague de mots. des rires timides, des yeux qui s'écartent, qui s'fuient pour se plonger l'un dans l'autre avant que le rouge des joues ne s'immisce entre eux. deux secondes suffirent pour que cupidon n'agite ses flèches et son poison au dessus des deux amants. les longues balades, main dans la main. parler pour rien dire, blaguer sur le monde et parfois entre eux. squatter l'appart de l'autre, emménager ensemble, faire sa demande comme si les dieux n'attendaient plus que ça. on se souvient de ce mariage, tout de blanc vêtu où les astres avaient été invitées, comme le plus beau jour des deux mariés.

(tragiquement c'est le début de la fin)
au final, on ne se souvient plus de grand chose. ça fait un bail que le toast fut porté, un bail que la mariée rayonnait dans sa robe fulgurante, un bail que le marié n'avait pas chopé une larme émue, un bail que l'amour s'échouait par petite perle sur le sable granuleux. et entre eux, un vent soufflait le pire. moïse, drapé dans le reste de la literie bon marché, s'était frayé un chemin dans les landes d'amour et d'un coup de bâton (de manche, de main, on en sait trop rien) avait fendu la mer en deux. une mer d'amour qui se changeait en noir intense. le fruit d'un vide. d'une bougie en manque d'oxygène. et le reste du temps s'en chargea: jamais le bon moment, mauvais timing, mauvaise humeur indécise, des défauts retenus depuis trop longtemps, le silence trop silence, le manque de communication et l'empêchement de dernière minute. le bateau tentait de garder tête hors de l'eau, mais la mer se déchaînait et le ciel ne faisait que s'assombrir. tout partait d'une bonne intention, d'avoir une famille, des gosses, un chien, une maison, un monospace. mais dans l'noir, la dernière marche fut oublié.

(de plus)
amateur de rien. l'art ne l'intéresse pas. les musées l'endorment. les spectacles l'ennuient. la gastronomie l'affame. seule distraction acceptée, film à quatre heures du matin pour l'aider à l'endormir. c'est le dessin animé qui passe deux fois de suite, la couverture chaude à souhait, le verre de vin à moitié pleins, la bouteille de vin à moitié vide. et si l'art semble soudain l'intéresser, c'est dans le but de ne pas vexer. virtuellement attaché à ses potes. galérien de la technologie, il bosse sur feuille, papier, parchemin s'il le faut. c'est l'incapacité de passer un appel et explorer ses messages en même temps. retour chez le cadet, le dernier, le plus apte à l'aider quand il n'arrive pas à rallumer son portable (en manque de batterie, suffisait de le brancher) ou quand les touches semble dysfonctionnelles (y avait juste à retirer ses gants). ah il tente. ah il essaye. et ne pas arriver à contrôler une facette de son quotidien l'amuse à le rendre fou.